MI ESCRITOR

MI ESCRITOR

Ayer lo volví a escuchar, lo volví a leer y a sentir como si estuviera aquí mismo al lado de mí. Siempre me pasa, cada vez que sé de él. ¿Cómo puede ser que una persona tenga la capacidad de imaginarse las cosas tan vívidas a través de otro? ¿Cómo puede ser que lo tenga tan presenta en mis días, en mis atardeceres, en mis noches? Sí, en casi todas las noches.

Lo más extraño de todo, ¿cómo puedo creer que lo conozco?, si ni siquiera lo he visto una sola vez. Además, tampoco sabe que me existo. Pero con cada palabra suya, cada sensación, cada sonrisa, me pierdo. Conozco todo lo que quiere que conozca, como todas y todos los que lo leen, pero más allá nada. Es todo un misterio, toda una sensación, todo un reto.

Me he dado cuenta, desde hace tiempo, que me llaman los retos. Y lo peor de todo, es que casi nunca logro descifrarlos como quisiera. Él es uno de tantos. ¿Habrá manera de que pueda descubrir su coraza, de que no se proteja? Río por mi pensamiento tan estúpido.

Es un artista, como una divinidad de esas que salen en las novelas épicas, como si fuera el héroe más esperado. Yo, pues yo solo soy una simple lectora que quiere creerse que él es tal y como lo imagino cada vez que cierro los ojos. ¿Acaso estaré loca o soy una masoquista?

Pero no puedo negarlo, me arden los dedos por escribirle, por hacerle ver que existo y que estoy, aunque solo sea para conocerlo y más nada. Porque si estamos claro, debe ser un hombre magnífico y, por tanto, debe tener una hermosa familia, unos hermosos hijos, una hermosa mujer a la que debe entregarle todas sus caricias, toda su intensidad y todo su amor.

Me conformo con que sepa que estoy, que lo leo, que me gusta su forma de escribir. Me conformo con saber cómo es, físicamente y anímicamente. Todo de él es curioso para mí. Todo.

Pero cuando mis manos van a abrir el chat para comunicarme con él, la vergüenza puede más que y desisto de tal empresa. Por eso, para dar rienda suelta a estos dedos que no quieren quedarse quietos, escribo esta carta para mí misma, dando constancia de lo cobarde que soy y de lo sensata también.

Escribo mis últimas líneas como si fueran para él:

«Gran escritor, tus palabras me hechizan, me dan vida, ternura y placer. Creo conocerte de toda la vida y quisiera estar en frente de ti para poder observar cada ademán que tienes. Conocerte todo, porque yo quiero ser tuya».

Diario, jamás te abras para otro que no sea yo, no me descubras ante nadie, que no soportaría la vergüenza y ña desdicha de ser expuesta.

Mañana escribiré de nuevo, quizás de mi escritor.

Autora Dayana Rosas (Nix)

Imagen Pixabay

Edición de Imagen Dayana Rosas